Ирине,
умеющей писать живые стихи.
**********
Как это глупо препарировать грехи.
Заточен скальпель.
Тишина в операционной.
Включили Баха. .Вскрыли .Пот такой солёный.
Огрехи. Раны. Строфы.
Стопы. Бред. Стихи.
Всё вывернули.Подключили мониторы.
На них
не плоть, а облако души.
Несовершенной. Откровенной.
Развенчавшей шоры.
Из пепла, ударений и замеса на вирши.
Склонились в масках горе- эскулапы.
Наркоз , бахилы,
Кетгут и тампон,тампон.
Поэзия летит. Она не хочет в лапы.
Ей приговор
заштатных лекарей смешон.
Наивно нарушать придуманные рамки.
И подчинять. И трепетать.И разливать каприз.
Как скудоумно ,
с резвостью ученой обезьянки,
Скакать по стансам за Евтерпой
вверх и вниз.